Листья падали, падали, падали,
И никто им не мог помешать.
От гниющих цветов, как от падали,
Тяжело становилось дышать.

И неслось светозарное пение
Над плескавшей в тумане рекой,
Обещая в блаженном успении
Отвратительный вечный покой.

Из сборника "Посмертный дневник"
Юрий Анненков. Портрет Георгия Иванова. 1921 г. Собрание Рене Герра

Из поэтического сборника Портрет без сходства

I
Друг друга отражают зеркала,
Взаимно искажая отраженья.
Я верю не в непобедимость зла,
А только в неизбежность пораженья.

Не в музыку, что жизнь мою сожгла,
А в пепел, что остался от сожженья.

II
Игра судьбы. Игра добра и зла.
Игра ума. Игра воображенья.
«Друг друга отражают зеркала,
Взаимно искажая отраженья...»

Мне говорят — ты выиграл игру!
Но все равно. Я больше не играю.
Допустим, как поэт я не умру,
Зато как человек я умираю.

Верблюжьего пуха особо теплые фуфайки, кальсоны, чулки и наживотнички.
Это делается так: ловят в засаду молодых светлых духов, длинноватых и добрых, похожих на золотистых долговязых верблюжат, покрытых пухом святого сияния. Сгоняют их в кучу, щелкая по воздуху бичом, и нежные, добродушные создания, слишком добрые, чтобы понять, как это делают боль, толпятся, теснятся, протягивая друг через друга шеи, жмутся о грубую загородку, теряя с себя в тесноте свой нежный пух.
Этот-то пух небесных верблюжат, особо теплый весенним живоносным теплом, и собирают потом с земли и ткут из него фуфайки.
- А как же бедных верблюжат так и убьют? - спросили меня с беспокойством.
- Чего их убивать, - их погоняют, погоняют, пока пух с них пообобьется, да и выпустят обратно в небо до следующего раза, а пух у них отрастает в одну минуту еще лучше прежнего.

Из книги «Небесные верблюжата»
Энциклопедия русского авангарда

И я в моем теплом теле
лелеял глухую лень.
Сонно звенят недели,
вечность проходит в тень.
Месяца лысое темя
прикрыто дымным плащом,
музыкой сонного времени
мой увенчаю дом.
Ухо улицы глухо,
кружится карусель.
Звезды злые старухи
качают дней колыбель.

Май 1920 года

Посвящается Сергею Львовичу Кобылинскому

Окна запотели.
На дворе луна.
И стоишь без цели
у окна.

Ветер. Никнет, споря,
ряд седых берёз.
Много было горя...
Много слёз...
И встаёт невольно
скучный ряд годин.
Сердцу больно, больно.
Я один.

Декабрь 1900, Москва

У перекрестка двух дорог
Журчанье тихое фонтана;
Источник скуден и убог;
На камне надпись из Корана.

Здесь дышит скромный кипарис,
Здесь дремлет пыльная олива,
А ручеек сбегает вниз
К прибрежью вольного залива.

21 апреля 1898

Из цикла стихотворений
Итальянские стихи / Флоренция
6
Под зноем флорентийской лени
Еще беднее чувством ты:
Молчат церковные ступени,
Цветут нерадостно цветы.

Так береги остаток чувства,
Храни хоть творческую ложь:
Лишь в легком челноке искусства
От скуки мира уплывешь.

17 мая 1909

Среди сгущающейся тьмы
Мороз застал меня,
Когда опивками зимы
Закрыло око дня.
Трава – клубки негодных струн.
И, как всегда зимой,
Держал свой путь и стар и юн
Отсель к себе домой.

А мир был мёртв, и век был слеп,
Лежал, как бледный труп.
И были облака, как склеп,
И плакал бедный дуб.
Природа, скрытая во мгле,
Лежала, не дыша,
И души стыли на земле,
Как и моя душа.

Внезапно голосок среди
Ветвей над головой
Взлетел из маленькой груди
С отрадой мировой.
То песня старого дрозда,
Что не хотел никак
Закончить пенье навсегда
В сгущающийся мрак.

Для гимна мало так причин
В пространстве этих мест,
Но всё же он поёт один
На сотню миль окрест,
Наверно, в песенке его
Отсутствует финал.
Он, может, знал о том, чего
Я не подозревал.

2 июня 1840 г. - 11 января 1928 г.

На фото Томас Харди и его жена Эмили Флоренс

x x x
Проводила друга до передней.
Постояла в золотой пыли.
С колоколенки соседней
Звуки важные текли.
Брошена! Придуманное слово -
Разве я цветок или письмо?
А глаза глядят уже сурово
В потемневшее трюмо.

1913
Царское Село

В степи. На память. Рябь подков.
Стоят часы. Стоят тюльпаны.
И вывернутые карманы
торчащих колом облаков.
И через воздух поперечный
был виден сломанный лесок,
как мир наскальных человечков
и хромосомы в микроскоп.