Мои стихи – объедки со стола
Каких-то высших, непонятных мне существ,
Как клочья пены из кипящего котла
Несуществующих идей, времён и мест.

Мои глаза из прошлого глядят
И ловят блики в переливах летних дней.
Моя история – не список мест и дат,
Всё много проще и в сто тысяч раз сложней.

Мои герои все сошли с ума,
Сошли с Олимпа, растеряли спесь;
Не комната, но целый мир – тюрьма,
Сто раз сбежав, я вновь оказываюсь здесь.

Мои воспоминания – то ли снег,
А, может, угольная взвесь из древних штолен…
А на зубах скрипит двадцатый век
И оседает по шкафам и антресолям.