Пейзаж кудряв, глубок, волнист, Искривлен вбок непоправимо, Прозрачен, винно-розов, чист, Как внутренности херувима. И стыдно, что светло везде И стыдно, что как будто счастье К деревьям, к воздуху, к воде, Чуть-чуть порочное пристрастье. Тот херувим и пьян и сыт. Вот тишина! Такой не будет, Когда я потеряю стыд И мелкий лес меня осудит. Быть может, Бог, скворец, овца, Аэроплан, корабль, карета, Видали этот мир с лица, - Но я внутри его согрета. А к липам серый свет прилип, И липы привыкают к маю, Смотрю на легкость этих лип И ничего не понимаю. Быть может, теплый ветер – месть; Быть может, ясный свет – изгнанье; Быть может, наша жизнь и есть Посмертное существованье.