Всё настоящее ничтожно, никчёмно, если оно не ведёт к словам и если слова не ведут к нему. Только слова как-то оправдывают существование сущего, придают смысл минутному, делают ненастоящее — настоящим, меня — писателем…

Человек может обманывать, а его текст — никогда.

В тот день я искренне поверил, что как писатель я кончился, что ничего больше не будет. и на следующее утро проснулся с идеей переписки, которая сшивает собой расползающееся время. и потом целый год только записывал...