приснились только что задворки
какого-то ларька в стене:
ночь, снег, и все едят похлёбку —
собаки, люди, и ко мне
собака тычется в карманы,
а корма нету, только чай.
я говорю ей без обмана,
как человеку: "видишь: чай"
трясу у уха красной пачкой
а рядом женщина молчит,
и ясно: никогда не плачет.

летает пар, и дым горчит

шли волхвы
устав дорОгою
спали, подлжив дары
под седые свои головы
жгли короткие костры

дули на похлёбку,
миской жглись
вспоминали, ТРИ ЦАРЯ,
три дворца свои — и дальше шли
робкой радостью горя

вспоминали кошку старую
тень короны на полу
дудку
белую отару — и
шли верблюдами в иглу!

Олег Юрьев об авторе:
У Василия Бородина нет потребности и склонности посредством стихов раскрывать, дораскрывать и перераскрывать свою личность и рассказывать, дорассказывать и перерассказывать свою жизненную историю. Василий Бородин больше любит стихи, чем себя. Он пытается освещать пространства, а не заселять собою уже освещенные.

печаль бывает изнутри
бывает вся внутри
сидит на краешке земли
на камешке зари

ума бывает далеко
раскинутая сеть
теряет душу-облако
и так всю ночь висеть

над ранним праздничным столом
смиренная оса
качает свой срединный слом
всё время полчаса

на поздних праздничных столах
у лодки лепестка
хромает муравей-феллах
гудит его рука

бывают улицы коров
над ними как старик
прозрачен ветер, нездоров
и внутренне горит

и пыль бывает как тоски
осадок из тепла
когда и дали далеки
и встреча обняла

ночь летающая и август
говорящий: долгие звёзды
над
домом тёмным изнутри
спи и сни — а утром смотри:

синий домик пыльная тропка;
внутри лип золотой и робкий
лист — и лист зелёный немой
ум
молчит, чай зовёт домой

из подборки Вычеркнутые стихи

Автор родился 3 июля 1982 года в Москве, работает редактором, иллюстрировал стихи и прозу.
Лауреат премии Андрея Белого (2015).

Фиолетовый суслик
В нимбе желтой луны.
Телеграфные гусли.
Вой далекой зурны.

Не нащупали пальцы
Путеводный шнурок.
Я снимаю свой панцирь.
Нажимай на курок.

Автор родился в Брянске в 1972 году.

Люблю бродить по кратерам луны,
Плевать на неостывшие кометы,
Менять местами глупые планеты,
Как в карамболе бильярдные шары.

Еще, столетья натянув резинкой,
Отправить солнце к черту на кулички.
И на задворках Млечного пути
Искать себя, ломая нервно спички...

Всем бывает осенью грустно...
Знаете, мухи, слезы по веткам...
Но для меня эта осень арбузна,-
Жалею арбузы в железных клетках.
Что-то в их полосатом обличье
Много от тигров, уснувших в листьях,
Очень они по-зеленому птичьи
И серединами скрытые в мыслях.

Ты рассмеялся: "Невидаль! Киты."
А я пыталась объяснить, что вижу,
Как за окном, под толщею воды
Они хвостом цепляют нашу крышу.
И проплывают мимо не спеша.
Не облака, не грёзы — всё реальность.
А мы с тобою части миража,
Пылинки и песчинки, в общем, малость.
Ушли под воду...
Мне приснился сон,
Такой нелепый, с синими китами.
Держала крепко я твою ладонь,
А ты смеялся весело над нами.

Я вхожу через выход
В свой заброшенный дом.
Дверь царапаю тихо
Заржавевшим ключом.

И когда остается
Лишь один оборот,
Надо мною смеется
Выходящий во вход.

Автор живет в Киеве.
О себе--> в личной жизни скромен, ничем, кроме попыток творчества, неинтересен.

Я камушек на дне зимы-реки.
По мне скребут хвосты и плавники
извечно снулых кистепёрых дней.
Здесь тоже свет, но он куда бледней
холодной тьмы с прожилками дорог.
Ты тоже мог
залечь на дно и чувствовать покой...
Ты не такой.

Ты можешь гладить острые края,
не раня пальцы так, как раню я.
Но древо жизни выросло из сна,
который вижу только я одна.
Ты можешь трогать листья и кору,
пока я не умру.
Пока я камень, облако, трава –
Земля жива...