Вам когда-нибудь приходилось страдать от нашествия книжных червей? Лично я всерьез натерпелся от выходок этих разбойников. Не знаю почему они так польстились на мои книги, но только всего за один месяц от моей огромной библиотеки почти ничего не осталось. Черви оставляли нетронутыми обложки книг и даже их страницы, но поедали все буквы. В итоге из обладателя шикарной библиотеки я превратился в обладателя шикарной свалки пустых, как сознание буддиста, листочков. Черви ели все без разбору: романы Достоевского, пьесы Чехова, стихи Лермонтова. Они ели и ели, ели и ели, не гнушаясь даже такой сомнительной литературой, как «Американская мечта» Нормана Мейлера и «Назову себя Гантенбайн» Макса Фриша. Мне хотелось рвать на себе волосы. С каждой секундой книг у меня оставалось все меньше и меньше. Я совершенно не знал, что мне делать. Купить специальный аэрозоль от червей? Отравленные книги? Все эти действия казались мне бессмысленными, я не верил в счастливый исход. Но… внезапно поедание книг приостановилось. Черви перестали грызть мое интелектуальное имущество. И вроде бы даже затихли. Не было более слышно ни звуков поедания букв, ни звуков ныряния в новую книгу. И я уже почти совсем успокоился, как вдруг услышал странное монотонное пение. Несколько минут я не мог понять, откуда оно доносилось, а потом подошел к уцелевшей части своей библиотеки и сразу все понял. Пение, бесспорно, шло из книги Карлоса Кастанеды «Сказки о силе». Я осторожно подошел к ней ближе, взял в руки, открыл и… увидел расположившихся между страницами книжных червей. Все они сидели в позе лотоса и напевали шаманские мантры.
— Что… что вы делаете? — заикаясь, спросил я.
— Следуем Пути Воина, — ответил мне червь с белоснежною бородой.
— Да здравствует дон Хуан! — заорали все остальные. Я поспешил закрыть книгу и удалиться.
С тех пор книжные черви живут у меня в книге Кастанеды и следуют Пути Воина, а я радостно наслаждаюсь уцелевшей частью своей библиотеки. Такая вот история, дражайшие книголюбы!

Автор родился в 1982 году в Краснодаре. Член Союза Писателей Москвы.
Лауреат международного литературного конкурса "ЗлатенКан".

«бЫтиЕ — (подъём) — избЫтие» арх. Евфимий

в условном наклонении избы
где воздух тих и вещи бесполезны
Премудрость утверди свои столпы
и защити избранников от бездны

в Её распоряжении чертог
купель остановившихся событий
не то что я избыть ещё не смог
но то, что мною не было избыто

2015

В городском саду, смеясь
лезем на ворота.
Сколько лет купалась грязь
в сапогах и ботах?

Сколько лет жестокий мир
терся об подошвы?
Я — и жертва, и кумир,
и подобье Божье.

2002

Разорван первый лист письма. Беру второй.
Разорван третий лист, четвертый, пятый, сотый.
И все сомнения сошлись в пчелиный рой.
Стрекочет имя, расползаются пустоты.

Под каждым словом обнаружился провал.
«Сомкни уста свои!» — сказал небесный воин.
Мой адресат! Я чистый лист поцеловал,
Ибо писать тебе я, грешный, недостоин.

1995

Всё это было, было, было —
В повторах, в прутьях решета:
И доезжачий ворох пыли,
И ни души, и — пустота.

И в тесноте больничных коек,
Во сне, в кругу незримых тел
Я всё сжимал стекла осколок
И просыпаться не хотел.

1990-е

Dm________________A7
Выпал снег.
Dm_______________________A7
Кондуктор обнаружил пробел.
F_______________Fm?
Ворох билетов
Em+D____A7
Куда-то летел

Gm______________A
Никто не опоздал к поезду,
F________________A7
А в большем вряд ли кто-то успел.
Dm
Холодное небо.
Em+D____A7
Далёкий предел.
...........................................SOLO

Выпал снег.
За окнами в сплошной тишине
Белые хлопья
Мерещатся мне.

Медленный полёт
разума.
Молчание далёких планет.
Снег постепенно
Сходит на нет.
...........................................SOLO

Наши дни
Запутались в верёвках дорог --
Эквилибристы,
Что танцуют без рук и без ног.

Чёрная печаль
крадучись
Выходит вслед за мной на порог.
А я дверь захлопнул.
Я дверь закрыл на замок.
...........................................SOLO

Дожди как шелковые нити.
Распоясавшийся восток.
И злачный гомон общежитий.
И дребезжанье в водосток.

Все это было, было, было.
Повторы. Прутья. Решето.
И доезжачий ворох пыли.
И превращение в ничто.

И страшный скрип больничных коек.
...Во сне, в кругу незримых тел,
Я обнимал стекла осколок
И просыпаться не хотел.

Автор родился 1963 в Ужгороде, поэт и художник. С 1993 г. живёт в Париже.
Соредактор журнала «Стетоскоп». Организатор и участник литературно-философских чтений. Пишет сложные поэтические миниатюры и метафорическую эссеистику.
Автор-исполнитель рок-баллад. Написал сценарий, собственноручно изготовил декорации и провел репетиции с исполнителями как режиссер и дирижер.
Пьеса «Долина Разума» поставлена на сцене театра «L’Atalante» на Монмартре 15 апреля 2015 г.

как бумажный фонарик бессмертный
мы побьёмся о дождик слепой
станем старше и станем бессмертны

песню пой

звёзды встанут над скошенным полем
дымкой круглою обведены:
позади — перейдённое поле

тишины

Фото Полины Андрукович

снег — врач и сон — дорога
а ты
а не скажу
играет ветер строгий
а куст дрожит: "дрожу"

и дерево большое
в "весной проснусь: весна"
не верит всей душою
и трогает: луна

приснились только что задворки
какого-то ларька в стене:
ночь, снег, и все едят похлёбку —
собаки, люди, и ко мне
собака тычется в карманы,
а корма нету, только чай.
я говорю ей без обмана,
как человеку: "видишь: чай"
трясу у уха красной пачкой
а рядом женщина молчит,
и ясно: никогда не плачет.

летает пар, и дым горчит