"Двери Таро" - это игра в виде набора открыток. Задаешь вопрос, вытягиваешь вслепую одну из дверей, и она помогает найти ответ.

Неаполь, Италия | Июль, 2018 Улица Спакканаполи, разделяющая исторический центр города на две части

Одесса, Украина Двор на Базарной Октябрь, 2018

Лиссабон, Португалия Арт-кластер LX Factory Январь, 2019

Человек бежал по глубокому снегу. Точнее, это была уже имитация бега. Ноги по колено покрылись ледяным панцирем из смёрзшейся снежной крупы. «Остановиться бы, отдохнуть» - эту робкую мысль развеивал звонкий собачий лай, висевший в морозном воздухе на границе слухового восприятия. Те, кто шёл по следу, имели фору в силе и скорости. Человек же был измождён и измотан. На смуглом скуластом лице под налётом инея темнели пятна морозных ожогов, трёхдневная щетина превратилась в небольшую снежную бородку.
« Замёрзнешь здесь, на хрен, - тоскливо подумал беглец, мрачно глядя на царящее вокруг снежное великолепие. – Вроде, где-то должна быть заимка. Там харчи и топливо. Там можно было бы отсидеться. Но собаки не дадут уйти. Да и где эта заимка? Бурый знал, но он вчера не проснулся после ночёвки в снегу».
Эти безнадёжные мысли сломали внутри какой-то стержень, и ноги разом согнулись, словно подрубленные в коленях. Человек упал спиной в сугроб, безнадёжно глядя вверх на чуть светящееся между верхушек елей северное небо. Так, лежа на спине, он достал из кармана полувысыпавшуюся «беломорину» и сплющенный коробок спичек. Прикурив, беглец выдохнул столбик дыма в морозное безветрие.
« Поймают, небось, возиться не будут, – шевелились прихваченные морозом унылые мысли, - Что они меня до лагеря на себе попрут что ли? Сактируют на месте и все. Так что по любому кранты – от мороза или от вертухайской пули. Когда с Бурым уходили в рывок, все казалось ясным и понятным. До заимки двое суток ходу, там отсидеться недельку и двигать на большую землю. Но что-то с самого начала пошло не так. Видать, покинул нас азартный воровской фарт».
Рядом раздался хруст снега. Беглец скосил глаз и увидел между деревьев рослую человеческую фигуру в тулупе. Лица было не разглядеть в наступающей тьме, только объёмная борода угадывалась по контуру головы. Рядом с лесным незнакомцем стоял огромный лось. « Дед Мороз, - с неожиданной в таком положении внутренней усмешкой подумал человек в бушлате, - замерзаю что ли? Всякая ерунда блазнится».
- Ты кто, паря? – густой бас пришёл извне, пробуждая сознание, как пароходный гудок сонную тишину реки.
- Беглый я, - еле слышным сиплым голосом прошелестел упавший, отбросив в сторону окурок - Спаси, братское сердце. Бродяги добро помнят. Выйду на волю - расплачусь.
Лесной бородач подошёл поближе. Теперь стало ясно, что это ещё не старый, рослый мужик в длинном тулупе, меховой волчьей шапке и огромных рукавицах. Ручной лось стоял неподалёку, брезгливо дёргая ноздрёй на табачный дым агонирующей в сугробе папиросы. Силой бородач обладал явно не дюжинной, потому что легко поднял беглого зека за отвороты бушлата, держа его в вертикальном положении почти на весу. Из густой бороды смотрели внимательные глаза. Беглец выкатив зенки, попытался придать своему плутоватому лицу максимально честный вид. Зрительная дуэль продолжалась с четверть минуты. Наконец, таёжник отвернулся и, утвердив зека в вертикальном положении, приподнял ухо пышной шапки.
- Собаки идут. Далековато ещё. Ходу по такому снегу на пару часов. Не убивец?
Неожиданный вопрос не застал зека врасплох:
- Были, конечно, случаи, в драке, да пером. Может, и порешил кого невзначай. Но так, чтобы невинно убиенных...
Бородач видимо принял решение и кивнул.
- Ладно. Лезь Ваньке на спину. Подожди. Давай, я лучше тебя положу поперёк, тут ехать недолго, потерпишь.
Лось, которого, оказывается, звали Ванька, недовольно прянул ушами, но непривычную поклажу стерпел. Таёжный житель аккуратно подмёл все следы еловым лапником, вернувшись по следам беглеца как можно дальше. Затем свистнул лосю. Тот подошёл, оставляя в снегу одинокую цепочку следов. Бородач несуетливо и аккуратно взгромоздился в некое подобие седла на лосиной спине, и, затерев последние отпечатки своих ног, направил лося в чащу. Сняв шапку с головы зека, он отбросил её в сторону противоположную избранному направлению.
- Ну, Бог даст, не найдут.
- Кажись, нашли, - сержант в полушубке пошевелил лыжей снег у закоченевшей руки. – Теперь подождём наших с санями. Надо и этот труп начальству предъявить. Отбегались, урки. Где-то он шапку потерял? Вроде, по следу шли, не видели. Садись, Куркагир, покурим.
Невысокий коренастый боец с азиатской внешностью, примяв снег лыжами на подобие кресла, сел прямо в сугроб. Автомат он бережно передвинул на грудь. Две громадные овчарки сели рядом, внимательно заглядывая в лица своих проводников. Задымили сигаретки, повисла тишина, прерываемая только поскуливанием собак.
- А вот скажи, Куркагир, отчего у всех замёрзших лица такие довольные? – спросил через некоторое время сержант.
- Синкен приходит, дух охоты, – задумчиво ответил эвенк. – Он большой, ездит то на лосе, то на медведе. Мой этыркен – дедушка – рассказывал, что каждый его по разному видит. Эвенк – эвенком, русский - русским. Когда он уводит с собой душу охотника, тот радуется. Впереди большая охота, много дичи, поэтому улыбается.
- Говорил же тебе сто раз, темнота, что нету никаких духов, – хмыкнул сержант. - Недавно же политзанятия политрук проводил. Смотрю, лось вокруг него натоптал. Хорошо росомаха не нашла, а то бы и предъявлять было нечего.
Куркагир, покосившись на учёного сержанта, ничего не ответил, а лишь затянулся табачным дымом. Он-то твёрдо знал, что это следы верхового лося духа Синкена, уносящего души охотников в места вечной охоты.

Автор --> бард, поэт, журналист, писатель, врач.

Смотрится в города
Пепельная луна,
Возвратимся туда
Никогда, никогда.
Среди гула планет,
Мотыльками на свет.
За полярной звездой,
В один конец лишь билет.

Где-то не здесь, где нет названья,
Далеко-вдалеке от расставаний,
В параллельных мирах...

В крови пурпурных роз
Саркофаг изо льда,
В такт под реквием грёз
Навсегда, навсегда.
Крылья бабочек вверх
Нас пытались поднять,
Цианидовый снег
Медленно падал вспядь.


Автор живет в Днепропетровске.

Гулко стучится в окно, размеренной дробью прогнав мои сны.
Альбатросов другого мира, иных времён.

Струйками пляшет по стёклам, размыв отраженье немых фонарей.
Разбудив во мне осень, манит к себе.
Ветром играя в листве подгоняет: "Скорей!"...
Ночью Дождь.

Верно ведёт по воде, спрятав за пазухой око луны.
Поит до устали воздух назло духоте напомаженных дней.
То нарастая, то затихая, правит дыханьем ночи.
Словно боясь одиночества, просит:"Кричи!"...
Чёрный Дождь.

Видно пора уходить, вдруг умолкает уняв свой порыв.
Выжав до капли себя, уносит прочь пучину страстей.
Но не прощается с верой продолжить игру.
Еле заметным шуршанием трав шепчет: "Вернусь!"...
Ночью чёрный дождь.


Автор живет г.Комсомольск-на-Амуре.

Я камушек на дне зимы-реки.
По мне скребут хвосты и плавники
извечно снулых кистепёрых дней.
Здесь тоже свет, но он куда бледней
холодной тьмы с прожилками дорог.
Ты тоже мог
залечь на дно и чувствовать покой...
Ты не такой.

Ты можешь гладить острые края,
не раня пальцы так, как раню я.
Но древо жизни выросло из сна,
который вижу только я одна.
Ты можешь трогать листья и кору,
пока я не умру.
Пока я камень, облако, трава –
Земля жива...

Облака – это перья порванных ветром птиц –
Альбатросов другого мира, иных времён.
Перед ними когда-то падали горы ниц,
Океан затихал, бездвижен и раскалён.

Альбатросы касались крыльями дальних лун,
Рвали ночи, и тьма сползала за край миров.
Только старилось солнце, нянчили ветры мглу,
И не справились птицы с тёмной тоской ветров.

Зашипела, закатом в волны скользнув, жара,
И осыпались звёзды в темень пустых глазниц...
Вдруг тебе доведётся быть высоко в горах?
Принеси мне оттуда пёрышко древних птиц...


Автор родилась родилась 25 августа 1970, живет в подмосковной Балашихе. Журналист, редактор, участник и дипломант литературных конкурсов, фестивалей, автор поэтических книг.
Музыка, аранжировка и вокал – Терезы Шатиловой.

Маленький мальчик пошлёпал по лунной дорожке
С парой коней под уздцы в яркий свет.
И полетели, а в детской ладошке
Несколько разноцветных планет.
Звёздные кони летят, отдохнуть бы немножко!
Долог их путь. Оставляя серебряный след,
Музыкой льётся с небесной дорожки
Луч! И, конечно, услышит ответ!
Маленький Бах – смотрит в небо.
Вечность и прах – маленький Бах.
Вечно ты прав – ты и небо.
Маленький Бах, маленький Бах…

Рад вас видеть тужур, ля-мур!
Давно тут сижу, давно вас жду и не тужу.
Жёлтая луна, жёлтый катафот.
Белая дорога, чёрный кот.

Да-да, господа,
Плюй-стучи, а от беды никуда.
И как ни крути свои пути, меня не обойти.
Полная луна, полный гололёд.
Белая дорога, чёрный кот.
°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
Новая луна, новый поворот.
Белая дорога, чёрный кольт.


Автор текста: Alexandre-Steve-Pavlov(на фото справа), музыка Shenker(на фото слева).

1
Много на свете пушистых зверей:
норка, песец, горностай.
Но, честно признаюсь, мне больше милей
ватный обычный фуфай.

Солнца весеннего блеск в небесах.
Едут студенты на БАМ.
Мягкая вата висит на ветвях.
Снова линять фуфаям.

Припев:
Тому, кто не знает, скажу без утайки –
ватный фуфай идёт на фуфайки.
Мех фуфая, мягкий как вата,
грел на Камчатке солдата стройбата.

Тому, кто не знает, скажу без утайки –
ватный фуфай идёт на фуфайки.
В сёлах тайги староверки – старушки
мехом его набивали подушки.

3
Бил из ружья по зверьку браконьер,
ватные шкурки сдирал.
В сёлах таёжных уже, например,
полный капец им настал.

Мне повезло, я поймал фуфая.
Бедный дрожал под кустом.
Ватой наполнилась хата моя.
Так и живём с фуфаём.

Автор родился в 1969-м в г. Воркута. Характер нордический.
Писатель, художник, рок-музыкант, беспощадный душелюб и ненасытный людовед.
Photo by Black–Raven