шли волхвы
устав дорОгою
спали, подлжив дары
под седые свои головы
жгли короткие костры

дули на похлёбку,
миской жглись
вспоминали, ТРИ ЦАРЯ,
три дворца свои — и дальше шли
робкой радостью горя

вспоминали кошку старую
тень короны на полу
дудку
белую отару — и
шли верблюдами в иглу!

Олег Юрьев об авторе:
У Василия Бородина нет потребности и склонности посредством стихов раскрывать, дораскрывать и перераскрывать свою личность и рассказывать, дорассказывать и перерассказывать свою жизненную историю. Василий Бородин больше любит стихи, чем себя. Он пытается освещать пространства, а не заселять собою уже освещенные.

печаль бывает изнутри
бывает вся внутри
сидит на краешке земли
на камешке зари

ума бывает далеко
раскинутая сеть
теряет душу-облако
и так всю ночь висеть

над ранним праздничным столом
смиренная оса
качает свой срединный слом
всё время полчаса

на поздних праздничных столах
у лодки лепестка
хромает муравей-феллах
гудит его рука

бывают улицы коров
над ними как старик
прозрачен ветер, нездоров
и внутренне горит

и пыль бывает как тоски
осадок из тепла
когда и дали далеки
и встреча обняла

ночь летающая и август
говорящий: долгие звёзды
над
домом тёмным изнутри
спи и сни — а утром смотри:

синий домик пыльная тропка;
внутри лип золотой и робкий
лист — и лист зелёный немой
ум
молчит, чай зовёт домой

из подборки Вычеркнутые стихи

Автор родился 3 июля 1982 года в Москве, работает редактором, иллюстрировал стихи и прозу.
Лауреат премии Андрея Белого (2015).

Фиолетовый суслик
В нимбе желтой луны.
Телеграфные гусли.
Вой далекой зурны.

Не нащупали пальцы
Путеводный шнурок.
Я снимаю свой панцирь.
Нажимай на курок.

Автор родился в Брянске в 1972 году.

Люблю бродить по кратерам луны,
Плевать на неостывшие кометы,
Менять местами глупые планеты,
Как в карамболе бильярдные шары.

Еще, столетья натянув резинкой,
Отправить солнце к черту на кулички.
И на задворках Млечного пути
Искать себя, ломая нервно спички...

Всем бывает осенью грустно...
Знаете, мухи, слезы по веткам...
Но для меня эта осень арбузна,-
Жалею арбузы в железных клетках.
Что-то в их полосатом обличье
Много от тигров, уснувших в листьях,
Очень они по-зеленому птичьи
И серединами скрытые в мыслях.

"Двери Таро" - фотопроект Андрея Орловского: фотографии дверей из разных стран и их символьные описания. В декабре 2018-го года выпущен набор открыток, работающих по принципу одноименной колоды карт: задай вопрос, вытяни карту - и она поможет найти ответ.

Стамбул На берегу Мраморного моря Ноябрь, 2017

Порт Анадолу Кавагы, Турция Вход в дом на берегу Босфора Октябрь, 2018

Вена, Австрия Дворец Хофбург Декабрь, 2018

МИГ
С террасы ресторанчика открывался вид на море и Тель Авив. Это было странно. Сидеть в старом городе и смотреть на высотки современного мегаполиса. Тут, как нигде, чувствовался разрыв во времени. Словно два разных мира через тонкую грань, два разных времени, две разных жизни. И единственной связующей нитью было море. Оно, казалось, существует между. Сколько видело и сколько увидит. Даже не жизней. Цивилизаций. С высоты холма мне открылся действительно прекрасный город. Впервые за эти две недели он казался прекрасным, красивым, величественным. Но не моим. Кто кого не принял — я не знаю. Я - Тель Авив или Тель Авив - меня. Я выпадала из его уравнения, как абсолютно чужеродный элемент. Сегодня он восхитил меня, заставил увидеть свою несовершенную, но тем не менее, притягательную красоту. Бело-голубые морские волны, вылизывавшие желтые песчаные пляжи. Синие стрелы стеклянных небоскребов и охристые камни старого города. Все это пребывало в какой-то странной гармонии. Это был тот миг который хотелось остановить.

ВЗГЛЯД
Ключ щёлкает в замке два раза, толкаю дверь. Чемодан, скрипя натруженными колёсиками, переползает за порог. Ищу
выключатель. Вспыхивают диодные лампочки, наконец, позволяя рассмотреть комнату. Бело-серая симфония, блин. Серый
плиточный пол, белые оштукатуренные стены. Серый диван, серая барная стойка и кухонный уголок. Глазами выхватываю белый
холодильник в нише и белую микроволновку на столе. Даже чайник, поблёскивая серым стальным боком, идеально вписывается в
это безликое окружение. Маленькая спаленка за сдвижной дверью. Конечно, тоже белая. Встроенный шкаф, белые полотенца на
белом покрывале. Обхожу свои владения. Глаз отмечает сколы на дверцах, потёртости на стенах. Следы пребывания здесь
бесчисленного множества безликих постояльцев. Гимн концерну Икея. Мебель, кухонные принадлежности. Я словно попала в
икеевский магазин. Это странным образом успокаивает. Дома я тоже окружена Икеей. Но не безликой. С множеством личных
маленьких мелочей, яркими пятнами и разбросанными игрушками... Дом обжит и наполнен светом. А гостиничный номер похож...

Ты рассмеялся: "Невидаль! Киты."
А я пыталась объяснить, что вижу,
Как за окном, под толщею воды
Они хвостом цепляют нашу крышу.
И проплывают мимо не спеша.
Не облака, не грёзы — всё реальность.
А мы с тобою части миража,
Пылинки и песчинки, в общем, малость.
Ушли под воду...
Мне приснился сон,
Такой нелепый, с синими китами.
Держала крепко я твою ладонь,
А ты смеялся весело над нами.

Я вхожу через выход
В свой заброшенный дом.
Дверь царапаю тихо
Заржавевшим ключом.

И когда остается
Лишь один оборот,
Надо мною смеется
Выходящий во вход.

Автор живет в Киеве.
О себе--> в личной жизни скромен, ничем, кроме попыток творчества, неинтересен.